Hijos de puta, sois todos unos completos hijos de la grandísima puta, sin excepciones, sin ninguna excepción para vuestro cúmulo de putiferio hipócrita, malsano e inmaduro.


Aguante Independiente

JUNO JUNO JUNO JUNO JUNO JUNO JUNO, LA PELÍCULA...

No puedo evitarlo, no puedo evitar que tras haberla visto, esta persona perteneciente a film affinity hable por mí de forma tan brillante sobre uno de los mayores bodrios del cine prepotente y plástico por excelencia, cachisenlamarsaladaytodoloquesemenea, y ya saben la puerta con el cartelito de exit para todo aquel que no comparta mi opinión, pero con todo el respeto del mundo, para gustos colores, aunque con este subproducto dan ganas de borrarlo todo con aguarrás...


Espera, voy a colgar mi hamburguesófono.

"Esta cosa es la comedia indie de rigor que todos los años EEUU exporta con más o menos éxito (véanse los casos de Napoleon Dynamite o la agradable Pequeña Miss Sunshine) y casi siempre mega-hinchada por la crítica que confunde la supuesta frescura de la propuesta con lo rancio de sus resultados.

La principal artífice de estos insufribles 90 minutos es una tal Diablo Cody, afamada bloguera alternativa de esas que se hacen tatuajes hasta en el clítoris y que trata el guión del film como si fuera una entrada de su bitácora. Es decir, sarcasmo impostado y referencias pseudo-cools para que todo el mundo sepa lo oscuros que son sus gustos culturales y el gran conocimiento de la cultura pop que posee. Un ejemplo: en un momento de la película el personaje de Jason Bateman, que guarda una especial conexión “indie” con Juno (Ellen Page), está enseñándole discos y películas a ésta. Saca “El mago del gore” de Herschell Gordon Lewis y le pone un fragmento a Juno. Asombrada , Juno suelta: “Wooow! Esto es mejor que Suspiria!”. Ante esta patochada, alguien con un mínimo de dignidad se saldría de la sala escupiendo hacia la pantalla o borraría el DivX directamente. Pero los hay masocas o poco exigentes. Y el viaje no ha hecho más que comenzar.

Hay algo en esta película, aparte de su autocomplacencia de producto guay, que me enerva profundamente. Son los diálogos. Todos y cada uno de ellos están profundamente construidos con la intención de pasar a la posteridad y formar parte del refranero popular que manejan los asistentes a los conciertos de grupos como L-Kan o cualquier fotologuero que cuelgue fotos de sí mismo a contraluz mientras suelta unas líneas ininteligibles con propósito poético. Además, son tan tremendamente forzados y “graciosos” que compiten en calidad con los de cualquier serie de ficción española de esas que ponen en prime time.
Ellen Page limitándose a ladrar las líneas y poner pose de niñata con actitud. Michael Cera corriendo el peligro de encasillarse en su personaje de “Supersalidos” por siempre jamás y un elenco de actores que cumple correctamente con su papel de monigotes de cómic alternativo e irónico. Uso de la música (claro está: indie folk) desquiciante y continuo, ni los Farrely se atreven a meter tanta canción en escenas de transición. Encima, el tema del embarazo no deseado estaba mil veces mejor planteado y resuelto en Knocked Up. Resumiendo, todo apesta a prefabricado y lo peor de todo: es totalmente inofensiva. Carne de domingo por la tarde y a olvidarla, si tienes estómago.

Le pongo dos estrellitas porque salen 20 segundos del cover de Superstar por Sonic Youth, que me gustan mucho. Ahora me largo al Starbucks a charlar sobre la influencia de J.D.Salinger en las canciones de The Arcade Fire con mis Converse y mi flequillo postizo. El fantasma de Diablo Cody me ha poseído."

Entrañable

////

-Mandrake,

-Sí, Jack?

-Ha visto alguna vez a un comunista beber agua?

-Pues...no, la verdad es que no, Jack.

-Vodka. Eso es lo que beben, no agua.

-Pues sí, según las malas lenguas sólo beben vodka.

-Un comunista jamás beberá agua, y no sin motivo eh?

-Ahh... sí, sí... ehhh... no veo a dónde quiere llegar, Jack.

-Al agua, amigo mío, quiero llegar al agua. Mandrake, el agua es la fuente de toda vida. Gran parte de la superficie del planeta es agua. ¿No se da cuenta de que la setentava parte de usted es agua?

-Ah, sí?

-Y como seres humanos, usted y yo necesitamos agua pura y fresca para alimentar nuestros preciados fluídos corporales.

I CAN FLY, I CAN FLY, I CAN FLY I CAN FLY (x20)

-SOS INDIE VOS? AH? YA TE TENGO BORDE; SI QUERÍAS PILLARME POR SORPRESA, LO LLEVABAS CLARO... ESTOY ENAMORADO DE MÍ MISMO, NI TÚ NI NADIE DE LOS QUE LEAN ESTO LOGRARÁN SUPERARME EN NINGUNO DE LOS ASPECTOS SALVO EN LA AUSENCIA DE GENIALIDAD, VOSOTROS PATÉTICO ATAJO DE CUCARACHAS...

-AY QUÉ TE PASA? ME ESTÁS ASUSTANDO, EN SERIO, ESTO NO ES PROPIO DE TI, CUÉNTAME, DESAHÓGATE Y EXPLÍCAME QUE TE SUCEDE...

-INDIE? SOS INDIE VOS? NO NOSEQUÉNOSECUÁNTO NO...






Aguante Independiente

Aquel que dijo "más vale tener suerte que talento" conocía la esencia de la vida. La gente tiene miedo a reconocer que gran parte de la vida depende de la suerte. Asusta pensar cuántas cosas escapan a nuestro control. En un partido de tenis hay momentos en que la pelota golpea el borde de la red, y durante una fracción de segundo puede seguir hacia delante o caer hacia atrás. Con un poco de suerte se irá hacia delante, y ganas. O no lo hace, y pierdes.

Dicen que va a escribir un texto incomprensible y surrealista, pero, ya se lo he dicho mil veces, un texto incomprensible y surrealista no es nada fácil de escribir, porque todo termina tarde o temprano por entenderse, dicen que es cosa de la ciencia que lo explica todo; pero a mí no me hacen ni caso; lo mejor es no escribir nada, se lo he dicho mil veces, lo mejor es estarse calladito en una esquina y mirar por si viene alguien, o por si se va; mirar por las ventanas o entre las estanterías; y eso sí que es incomprensible y, sin embargo, es lo que más le divierte a la gente, eso o sentarse en un banco del parque a verlos pasar, o en una toalla en la playa de Arrigunaga, o en las campas del Polpol. Mirar es mucho más surrealista que escribir textos incomprensibles, pero él se cree muy listo y acabará por escribir otra tontería de esas por las que tanto le pagan; y, como no me de prisa, me pillan aquí y se acabó lo de mirar entre las estanterías.

Aguante Independiente de Aveshaneda.

---

El maestro tortuga y el calvo filólogo del Marexada. La lia parda, la lia pardísima...

1980

Es como aspirar un intenso olor a gasolina durante 55 minutos.

"El pájaro de que voy a hablar es el búho. El búho no ve de día y de noche es más ciego que un topo. No sé gran cosa del búho, así que continuaré con otro animal que voy a elegir: la vaca. La vaca es un mamífero. Tiene seis lados: el de la derecha, el de la izquierda, el de arriba, el de abajo. El de la parte de atrás tiene un rabo, del que cuelga una brocha. Con esta brocha se espanta las moscas para que no caigan en la leche. La cabeza le sirve para que le salgan los cuernos y, además, porque la boca tiene que estar en alguna parte. Los cuernos son para combatir con ellos. Por la parte de abajo tiene la leche. Está equipada para que se le pueda ordeñar. Cuando se le ordeña, la leche viene y ya no para nunca. ¿Cómo se las arregla la vaca? Nunca he podido comprenderlo, pero cada vez sale con más abundancia. El marido de la vaca es el buey. El buey no es mamífero. La vaca no come mucho, pero lo que come lo come dos veces, así que ya tiene bastante. Cuando tiene hambre muge, y cuando no dice nada es que está llena de hierba por dentro. Sus patas le llegan hasta el suelo. La vaca tiene el olfato muy desarrollado, por lo que se le puede oler desde muy lejos. Por eso es por lo que el aire del campo es tan puro."

___

Cada vez que abro la boca entran por ella como trenta mil moscas.

El otro día introduje mi pene en el sacapuntas del lapiz y lo manché todo; menos mal que en la alacena donde vivía disponía de un trapo sucio de cocina y dos armadillos, sino la hubiera liado parda.

Quéhace quéhace.

Estoy en un grupo de rock Me gusta el rock Estoy en un grupo de rock Me gusta dar conciertos de rock Estoy en un grupo de rock Me gusta grabar en estudio Estoy en un grupo de rock Me gusta que la gente de mi edad escuche mi música Estoy en un grupo de rock Me gusta que mis amigos escuchen mi música Estoy en un grupo de rock Me gusta que me digan que toco de puta madre Estoy en un grupo de rock Me gusta verme en las fotos de mis conciertos Me gusta vivir el rock Me gusta que me feliciten por cada concierto Me gusta ver a mis colegas bajo el escenario mientras estoy en un directo Me gustan los Rolling Estoy en un grupo de rock

:::

Sos indie vos? SOS INDIE VOS? Eh, vos, sos indie? Sos indie vos?

Starstruck

Otro patético intento de canalizar mis pensamientos escribiendo un par de líneas al día en un blog, de encauzar el lecho por donde corren mis más lastimeras reflexiones, de tropezar de nuevo con la misma piedra,

Cállate gilipollas

El mundo fisíco todavía está allí. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulación de agua que refluye.
Pero algo sucedió de golpe.
Nació una aborrecencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como un ombligo perfecto, pero vago y que tenía color de sangre aguada y por delante era una granada que derramaba también sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas líneas colgaban; y en esas líneas, círculos de senos trazados en la sangre del cerebro.
Pero el aire era como un vacío aspirante en el cual ese busto de mujer venía en el temblor general, en las sacudidas de ese mundo vítreo, que giraba en añicos de frentes, y sacudía su vegetación de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras, sus montañas mentales, sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de las columnas, soles habían quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos de soles y las espiras nacientes, hacia la línea preciosa de los seno, y el hueco del ombligo, y el vientre que faltaba.
Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la línea de las columnas nacen huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos.
La montaña está muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de un mundo, todos los ruidos están aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se ha congelado.
Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el silencio del vientre desnudo y privado de hielo, y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche.
La fría agitación de las columnas divide en dos mi espíritu, y yo toco el sexo mío, el sexo de lo bajo de mi alma, que surge como un triángulo en llamas.